El coto donde pacen mis brazos, el pasto de mis labios, la sequía de penas. Los ojos que redimen mi condena, la mueca que disculpa mis agravios, un regalo del cielo para estrechar los lazos. Erré el rumbo en los Alpes, vagué por Pirineos. Canela andina, llegué hasta ti siguiendo tu seseo, bendita revelación divina de este ateo. Acervo de cariño, masa de mimo espontáneo, nos basta solo un guiño para hablar. Venus latina en el mediterráneo, virtudes en racimo, mosto del niño que guarda este hombre en su diván. No hace falta que me digas tu nombre, cuida a este loco en la capital de Jauja, llámame Adán.

 

   Tengo un adeudo, un débito, una carga. Tengo una lista larga de pequeños delitos y una voz de la conciencia pseudo amarga que habla a gritos. Algún mal hábito, trastronos de apetito, y un brote de decoro que aletarga mis sentidos. Respondo a la misiva que trae consigo el mes: respiro hondo, miro hacia arriba, digo treinta y tres… Sumo un nuevo año, y el mundo es tan redondo que pierdo perspectiva, ¿no lo ves? Me duele hacerte el daño que suscribo, que mueran los clichés. Ahórrame el acuse de recibo, no es tan larga la sombra del ciprés. No puedo saldar mi cuenta en afectivo, y aunque quiera, no alcanzo a postrarme a tus pies. Cumplo e incumplo, si no vas a indultarme denúnciame.

 

 

   No viene en el guión, pero está escrito. Hay bienes y derechos que a un ladrón al punto de robar ya le han prescrito. Fui a rendir cuentas a la Diosa fortuna y antes de comenzar me dijo: "No abuses del azar, no busques mi cobijo para el juego, para empezar vacíate primero el corazón y vuelve luego. El hijo del charnego solo gana a las damas, doma el fuego". Y entonces lo entendí. Debí beberme mi suerte de un trasiego, no lo niego e igual que la justicia llevo la venda del amor que vuelve ciego. Así que mi destino es cierto y claro, no apuesto por dinero, llené mi cupo de fortuna con la cuota de calor que ocupo. No hago quinielas, no juego al bingo, no apuesto ni al rojo ni al negro… Entiende mi desarme, de entrada estoy vencido, tanto agoto a cupido que nunca va a tocarme.

 

   Tengo mal perder, por eso nunca me doy por vencido. Procuro que no acabe el partido mientras pierda, y vuelvo a darle cuerda a las agujas. Acudo a sofocar el fuego que yo mismo he encendido, para quemar las brujas. No puedo aplicarme el aforismo, no suelo conformarme, te he advertido, tan solo con participar. Así que no te alarme que hasta con buenas cartas resulte un mal partido. Hay quien no pierde las ganas de ganar, hay quien de perdido se tira al río, y hay quien va perdiendo la vida mientras escapa de la flor cosida con un imperdible en la solapa. Ya he rendido cuenta a las copas, brinda conmigo: que no gane el mejor! …si juega en contra mío.

 

 

   Mata las mariposas, las que liban silenciosas en la flora del vientre que intenta digerir el sentimiento. Las que con su aleteo cavan fosas dónde yace por defecto la razón, el poco entendimiento. Ya dicen que es devastador su efecto, más frágil que la tela de sus alas es mi alma, que suspira y se acelera al posarse en mis ojos tu mirada. Que no roben mi calma, que no esparzan su polen indigesto. Su poco peso se vuelve una gran carga, las noches de tu ausencia entre mis brazos se hacen largas. ¿Quién va a pagar por esto? Mejor no nos debamos nada. Hoy voy a hacerte la guerra en las trincheras, y a fusilar las larvas.

 

 

   Jugando por jugar, me juego el tipo. Me aguarda la suerte en el azar por eso participo. Si sabes rezar yo te hago el misionero, ponte a mi lado y reza, que yo muerdo hasta el fruto del pecado que pone el arquero en mi cabeza. Estoy dispuesto a atender a tus razones, aunque hay pasiones que devienen drama si cuelas polizones en la cama. El As de trébol no entiende de emociones, lo juega todo al rojo en vez de al negro. No es un antojo, siempre le trajo suerte el tres de corazones. Lo gritaré bajito, junto a la llama olímpica la sed se apaga con hojas de laurel en vez de menta en el mojito.

 

   Ellos no tienen sexo. De blanca piel posan mirando al cielo distraidos esas musas de Rafael con seda de oro en vez de pelo. Lampiños saeteros que cazan ensartando torsos de solteros, y a veces despiadados, perforan en nombre de Eros incluso el de casados. Apuntan, disparan, e inyectan inocentemente su germen que no entiende de pecados. Así abren su fuego fatuo, sin atender razones que la mente no comprende, ejecutando anhelos que moran en los corazones. Y tú durmiente bella, sigues inalcanzable colgada de una estrella a la que el Sol le canta: “quien fuera el trozo de manzana atorado en tu garganta”. Musa de ellos y mía, ahora que duermes y mi voz no espanta, quiero decirte que no valgo de amigo. Cuando sueñas con ellos, ellos y yo contigo.

 

   No hay rincones en la luna que te debo, en tus luceros mellizos, en el agua que en tus labios bebo, ni en las curvas de tus rizos. Pero existe un cantón nuevo dónde anidan mis suspiros huidizos, y un altar al que llevo un puñado de dedos escurridizos que sirven de placebo a mis bajos placeres enfermizos.

 

   Precipitan frías y sin titubeos las gotas que mejor no palpes, tanto hielan las promesas rotas de los Pirineos como de los Alpes. Dura en la mañana, húmeda en la tarde, así funde el manto que cubre la cumbre el astro que en mi pecho arde. Quizás sea sal esta arrogancia, que puede y no quiere mezclar con tu fragancia una pasión que no procede. No hay vuelta de hoja, es una absurda paradoja que en la primavera, que no nevó apenas, los copos llevaran cadenas.